Por Gonzalo Navarrete Muñoz
La guerra de las dos sangres
Ser es vivir: arder en el centro de una fruta desgarrada, donde la luz y la sombra disputan el último territorio de la sangre.
La vida avanza con sus ejércitos de flores, levanta catedrales en la médula del día, y pone sobre nuestros hombros el peso luminoso de todas las primaveras.
Pero la muerte, esa antigua señora de los espejos, despliega sus mantos en la habitación del tiempo, y nos llama con una voz que parece venir del fondo de la primera estrella.
¡Oh, criatura sitiada! No hay tregua en tu corazón. Cada latido es una espada que se hunde en el costado invisible de la eternidad.
Vivir es combatir con la muerte sin conseguir expulsarla de nuestro cuerpo; es llevarla como una hermana oscura, como una raíz que crece hacia el cielo mientras sus ramas descienden al abismo.
Y, sin embargo, qué prodigiosa victoria la del hombre: morir y seguir levantando una rosa, sentir que la noche nos deshabita y todavía encender una lámpara en el palacio desmesurado de los sueños.
Porque somos esa guerra, ese relámpago que no encuentra su sepultura, esa respiración que desafía al polvo, esa obstinada llamarada que convierte la herida en nacimiento.
La vida nos reclama con sus trompetas de agua; la muerte nos espera con sus jardines inmóviles. Y nosotros, en medio de ambas potestades, con la frente ceñida por el misterio, seguimos pronunciando nuestro nombre.
Ser es eso: un combate sin vencedor ni vencido, una eternidad que se desangra en cada instante, un abismo que florece, una muerte que germina, una vida que, aun sabiendo su destino, se entrega al incendio de estar viva.
